播一粒温暖的种子 没有印象之中的青石巷，没有拐杖有节奏有韵律的敲击声，不是一个人的踽踽独行，不是丁香细小的花朵兀自开放；我看到的，是一条笔直的柏油路，一个老人，一根磨得光滑的拐杖在满是皱纹的手里紧握着，拖在地上，与地面摩擦出绵长的细语——沙拉拉……没握拐杖的手小心翼翼地拉着另一位老人的衣角。两位老人穿着已经很少有人穿的青布衣服，都斜斜地挎着一个四四方方的布兜，一青一灰。一模一样的鞋子，同样不紧不慢的步伐，同样泛白的头发证明着他们曾一起相偎相依走过岁月。因为刚下过雨，远山的雾氤氲不散，听大人们闲话家常的时候